Réflexions sonores

Charles Gagnon possédait une collection éclectique de 3000 vinyles qu’il écoutait en peignant. En 2017, lorsque la Phonothèque québécoise a fermé, une partie de sa collection a été rapatriée au laboratoire La création sonore: cinéma, arts médiatiques, arts du son, de l’Université de Montréal, dirigé par le cocommissaire Serge Cardinal. «Ce geste a ainsi constitué la genèse des recherches qui ont mené à l’exposition La couleur du temps, le son d’un espace. L’exercice a tout d’abord impliqué de mettre en parallèle le processus de création de Charles Gagnon avec celui du collectif transdisciplinaire de commissaires et d’artistes du projet, de réévaluer l’atelier comme lieu d’action de la création et de réfléchir à la manière dont la musique et ses objets s’immiscent dans le processus créatif», explique la cocommissaire Karine Bouchard.

Le lien entre création musicale, création sonore et création visuelle est mis de l’avant durant toute l’exposition. Nous nous déplaçons ainsi à travers différentes configurations muséales. Nous pénétrons dans un cube blanc, ce dispositif scénique ayant largement été utilisé dans les musées d’art moderne afin de neutraliser l’espace: tout est peint en blanc uniforme et les fenêtres sont condamnées pour un éclairage homogène. Ici, il est parsemé de multiples pochettes du White Album des Beatles. Nous sommes également invités à rentrer dans une black box, un autre dispositif d’exposition, soit une pièce carrée peinte en noir ayant servi à montrer des performances expérimentales. Dans La couleur du temps, le son d’un espace, nous assistons également à une performance technique: celle du son capté pour la première fois par Édouard-Léon Scott de Martinville. Et nous pouvons aussi visiter une period room, une salle de musée censée reconstituer un lieu historique et qui représente ici malicieusement le logo de l’étiquette HMV en trois dimensions: un Russel Jack terrier écoutant la voix de son maître sur un phonographe.

En 1977, la NASA a envoyé dans l’espace le disque d’or Les sons de la terre, destiné à expliquer à quoi ressemble la civilisation terrienne s’il parvenait aux mains d’êtres extraterrestres. Il comprenait notamment divers bruits d’éléments naturels, des musiques du monde, mais également des photos d’humains et de la nature. Et si c’était à refaire, qu’enverrait-on aujourd’hui? Qu’enregistrerait-on sur ce disque pour parler de notre civilisation?

Pour les artistes, il est toujours d’actualité de représenter les quatre éléments: l’air, l’eau, la terre et le feu. Ainsi les représentent-ils sur quatre disques. Sur l’un, un avion passe dans le ciel. Sur un autre, la chute Montmorency s’écoule. Sur le troisième, la terre de l’île d’Orléans est représentée. Et une grange brûle sur un quatrième. Sous chacun d’eux, un son propre au vinyle usé par le temps est diffusé: tantôt bruit blanc, crépitement, grésillement, bruit de sillon ou de fumée. «Il est question d’écouter ces disques: le regard mène à l’écoute. Aussi, ce qui est intéressant est d’abord le brouillage de ce que pourraient représenter les images: entre un avion dans le ciel et une égratignure sur un sillon, entre une terre où se trouve un homme et le centre d’un disque, entre le feu d’une grange qui brûle et le noir de fumée utilisé pour graver les premiers sons sur un cylindre, entre une chute et la représentation d’un bruit blanc. Le son procède d’un même jeu d’aller-retour: entre le son du disque et le son d’une chute, d’un feu, du vent et de la terre», note Karine Bouchard.

«On est dans l’expression de la matière à l’échelle cosmique, dans cet infini qui n’est qu’une série de boucles, de cycles de vie qui recommencent éternellement», ajoute Jean-François Côté.